6. 4. 2015

Hádání hipstera se smrtí // Sufjan Stevens: Carrie & Lowell


Hovořit skrze dílo s matkou, s otčímem, s neslitovnou postavou Smrti: Hudebníci, kteří jsou na scéně přes deset let, míří k účtování v mezičase. Newyorský songwriter Sufjan Stevens ukazuje, že hranici mezi popem a hlubší tvorbou dnes nemá cenu hledat.

 
Lou Reed rád říkal, že velký americký román se už dnes dá napsat jenom skrz rock'n'rollovou píseň. Ta idea evidentně žije i rok po Reedově smrti. „Nejzajímavější muzikant v současné Americe,“ čteme citát ze Sunday Times na letáku, který zve na koncert Sufjana Stevense. Jistě, jsou to jen řeči z novin, ale jakoby plachý písničkář je zároveň skutečně klíčovou součástí generace „nultých“ let, která úspěšně zbořila hranici mezi nezávislostí a mainstreamem. Když teď Stevens vydává album pojmenované podle svojí matky a otčíma Carrie & Lowell, je to logické pokračování jeho obsese písňovými cykly. Jako by chtěl prověřit rozšířené schopnosti písně. 


A zároveň je to překvapení: k rodinné historii se totiž původem detroitský, letos čtyřicetiletý autor obrátil po letech témat často vnějších. Největší popularitu mu přinesly monotematické projekty podle amerických států, alba Michigan a Illinois: pohrávání s nápadem, že „zhudební“ všech padesát států, nakonec opustil. Koneckonců obě alba použil k jakési psychogeografii: fakta a historie přeměnil v metafory pro niterné stavy nebo pro mytické, věčně se opakující lidské příběhy. Dokázal nabídnout zpěvné hity (hlavně písničku Chicago, 2005) a nepochybně pomohl díky své jemnosti a introspekci ustanovit poetiku pro hipsterské publikum. 

To je jeho populární tvář: zároveň se etabloval jako extrémně talentovaný vypravěč, který je schopen se skladatelsky rychle učit a měnit formy. Proto má jeho předchozí sólové album The Age of Adz (2010) místy až zvuk moderní komorní hudby. Stevens se nikdy úplně neotočil pryč od svých začátků, kdy albem plným biblických námětů (Seven Swans) naplno ukázal svou vazbu ke křesťanství. Pak už vlastně vždycky míchal aluze na mýty, autobiografii a tíhnutí k abstrakci poezie.


Vyvolat znovu tu chvíli // „Nevím kde začít. Někde v poušti je nakonec ukrytý les... Jaká písnička se zpívá mrtvým?“ říká se v úvodním songu nového alba nazvané Death With Dignity (Důstojná smrt). Umírání matky na rakovinu před dvěma roky bylo hlavním motivem, proč se Sufjan přes písně vrátil k silným zážitkům do dětství. Arabsko-perské křestní jméno (vyslovuje se tak, jako se píše) mu dal při narození vůdce duchovního hnutí Subud, k němuž oba rodiče v době narození patřili (malá komunita tohohle ekumenického nekřesťanského hnutí operuje i v ČR). Po jejich rozvodu žilo všech šest dětí včetně Sufjana po léta s otcem a jen příležitostně vídaly matku a jejího nového partnera jménem Lowell, kteří žili v Oregonu. Vztah k nim ale nakonec převážil: Lowell dokonce pomohl Stevensovi založit a financovat nezávislý label Asthmatic Kitty, který funguje od roku 1999 dodnes coby Stevensův hlavní stan.

Stevens jako by vyvolával z paměti fotky: vybavuje si banální, ale pro dítě hrozivé viny: jak upustil popelník, a že ten jogurt, kterým si pokydal triko, byl citrónový. Nad některými momenty zůstává člověk do smrti malý: „Když mi byly tři, možná čtyři, nechala jsi nás samotné ve videopůjčovně.“ Spouštěcí moment rozvzpomínání je žal po matce: proto dikce dospělého člověka vyvedeného z rovnováhy. Ale je tu i slunná strana detailů: bezpečí ve stínu pod hrušní, klidná krása starší sestřenice.

Stevens není malíř naivních obrázků: občas převádí do písní trpké věci – a zmínka o masturbaci není zdaleka tou hlavní. „Odpouštím ti... Už nás nikdy neuvidíš,“ říká zemřelé mamince. O jiném z nejbližších prohodí: „Muž, který mě učil plavat, neuměl vyslovit mé křestní jméno. Jako otec mi lil na hlavu vodu při obřadu a říkal mi Subaru.“ Ztráta některých osob s sebou nese i ztrátu jistých aspektů života; napříč albem se vynořuje opakovaný refrén: „Chtěl bych ti být nablízku.“ A v singlové No Shade In The Shadow of The Cross (Ve stínu kříže není chládek) se nejvíc střetá křesťanská rutina s realitou tváří v tvář smrti: „Fuck me, I'm falling apart“ - tedy snad „kurva, rozpadám se na kusy“... 
 
Pastorální, většinou skutečně líbezný zvuk alba k tomu zní jednou jako paradox, jindy jako vyrovnané vyústění. Stevens, který se naučil pracovat s orchestrem a jehož opulentní aranžmá mu vysloužila spojení s nálepkou „barokní pop“, tentokrát zamířil k úplně jednoduché pročištěné formě. Písně doprovází několik málo drnkacích nástrojů: od tradice folku a country se tu však směřuje k novele či básnické sbírce, doprovázené naschvál „lidovými“ prostředky. Vůbec nikde tu není žánrová rytmika s bicími. Zvláštní je i to, že jednotlivá čísla na albu mají do očí bijící pravidelnou strukturu: vždycky se nejdřív odzpívá text a pak následuje jakési „vanutí času“, spojitý zvukový proud ulpívajících tónů steel kytary, vokálů a velmi opatrně užité elektroniky. Občas to jasně evokuje pásek s daty, paměť převíjenou nazpátek. Píseň umístěná přesně uprostřed alba je tímto sytějším zvukem podkreslena celá. 
 
Intimita bez facebookové exhibice // Ještě nedávno byly koncerty v německých a hlavně rakouských kulturních přehledech rozdělené do rubrik E-Musik a U-Musik. To první znamená vážná, druhé zábavná. S generací náročnějších jazzmanů, songwriterů či elektroniků však přišlo napětí: jejich hluboké sondy prováděné prostředky původně „zábavných“ žánrů se nehodily tam ani tam; proto se začala objevovat kategorie X-Musik, označující crossover, hudbu na křižovatce.

V takové zóně, tedy v překryvu umění a popkultury, se dnes pohybují celé velké scény a generační výseče globální hudby. Je to přirozený efekt stárnutí „neotřelých“ žánrů a nástrojů. Stevens patří právě sem: jeho předchozí filmově-hudební projekt, meditaci nad magistrálou spojující čtvrti Brooklyn a Queens, objednal newyorský „artistní“ festival BAM. S novou deskou se mluví o soundu Simona & Garfunkela i o schopnosti vlastní třeba dílu Joni Mitchellové: vzít osobní a formulovat skrze ně společenské.

I velmi slavní zpěváci, na něž čekají na koncertech tisícihlavé davy, natáčejí své nahrávky stranou všech, o samotě. Právě to pomohlo Stevensovi vyprávět o své rodině neokázale, s uchováním intimního gesta. Daří se mu vyprávět bez předvádivosti a bez ambicí mít potvrzenu příslušnost k fungující společnosti, které dnes tak často provází vynášení osobní historie ven – od umělecké scény po facebookové profily.

Soukromí dnes skutečně mocně zveřejnělo: v hudbě to můžeme sledovat od úspěšného Stevensova generačního souputníka Bon Ivera (jeho hudba natáčená ve srubu po rozchodu pomohla akcelerovat hipsterskou estetiku) přes písničkáře tematizující vlastní životní problémy (Sharon Van Etten, Mark Kozelek) až po aktuální alba Björk a Madonny. Carrie & Lowell mají ale nejblíž k Linklaterovu oskarovému filmu Chlapectví: hlavně vírou, že v pozorování civilistních epizod, detailů a atmosfér je evokativní síla, jež pomůže lidskému vědomí pokládat si hlubší vjem. 

 
Afroamerický literát a kritik Hilton Als do sleeve-note alba napsal, že „se úzce týká generací, života předávaného z předků na potomky, a také toho, jak držíme mladé lidi za ruku, když chtějí odejít a vytvořit si vlastní narativy krásy, ošklivosti a vztahů“. Mix Stevensovy vděčnosti za dětství a zároveň dodnes citelných jizev se dá – trochu sarkastičtěji – vyjádřit i anekdotou Woodyho Allena z filmu Annie Hall. Dvě dámy v restauraci si tu říkají: „Tedy, to jídlo je tu skutečně příšerné!“ „Ano! A ještě k tomu tak malé porce!“ Podle Allena je to dobrá charakteristika našeho vztahu k životu: samé trápení, a ještě to tak rychle uteče. O ničem jiném Sufjanovo upřímné a něžné hledání ztraceného (problematického) ráje není.

V pozorování rozpadu // Disputaci se smrtí nevede Stevens ze své generace sám: Noah Lennox z renomované kapely Animal Collective letos vydal album přímo nazvané Panda Bear meets the Grim Reaper (Medvěd panda versus Chmurný žnec). Připomíná se tak, že generace písničkářů, která se vynořila po roce 2000 a získala nálepku „věčné děti“ (CocoRosie, Antony, Devendra Banhart, Sufjan Stevens), je o patnáct let starší. Rozešla se s prvotní neohippieovskou stylizací a odmítla se stát rekvizitou hipsterské úhlednosti (výjimkou je Banhart). Pokud jí zůstala po celou dobu silná témata, pak jsou ty otázky na Carrie & Lowell dobře slyšet: Do jaké podoby se mění dnešní svět? Jakou roli má při tom iracionalita, duchovno a soucit? A jak je to – bez ohledu na mělké politické interpretace – s rozpadem tradičních rodinných vztahů, který tady lze odečítat z příběhu i z osoby jeho vypravěče? 
 

Sufjan Stevens: Carrie & Lowell. CD, LP a download vydává Asthmatic Kitty, 2015.

17. 2. 2015

Bob a báječný stroj času // Shadows of the Night



Milovníci Boba Dylana autorského mají tentokrát pohov. Deset písní alba Shadows of the Night přináší poctu starého mistra mistru ještě staršímu, technicky nostalgický přístup a zasvěcenou evokaci „zapomenutého umění“ psát písně.


Je to dvojaké album: hraje na sentiment vůči americkým ikonám, ale může nabídnout i něco víc. Různě lze cítit i jeho význam: máme tu čest se zajímavou rekontextualizací, anebo je tohle prostě luxusní vycpávka, hra na jistotu a navoněná nicotnost?

Slast, zn. old school // Dylana si jakoby vážíme, ovšem kdo ve skutečnosti poslouchá v Česku jeho nové desky? Užít si tituly jako je vzývané Tempest (Bouře, 2012) znamená pročíst texty jako sbírku poezie a umět nadprůměrně anglicky. Vyznání Make You Feel My Love musela proslavit skotská hvězda Adele a mnoho lidí se pak divilo, že pozdní Dylan ještě píše a vydává takhle pěkné a použitelné písně.  

Dylan dobře ví, že mu svět věnuje víc pozornosti jako staré známé ikonické postavě, než když má vnímat jeho nová sdělení. Proto vydal v roce 2009 album slavných vánočních písní Christmas In the Heart a teď navázal albem sinatrovským. Tedy – jméno swingové hvězdy tu nikde není zmíněno, ale všech deset písní Frank Sinatra nazpíval a velký Bob se uvolil autorizovat domněnku, že tu tedy je souvislost.

Kolem desky se najde řada atraktivních, někdy skrytých, středně důležitých faktů. Sinatra se narodil právě před sto lety. Úvodní písnička I’m a Fool to Want You je jednou z mála, kterou (spolu)napsal přímo on. Retro design obalu se vrací k jazzové estetice šedesátých let: fotky krájené do elegantních pruhů mívala jako poznávací znak elpíčka slavné značky Blue Note. Na zadní straně obalu najdeme fotografii Dylana v černém obleku s maskovanou ženou po boku u klubového stolku: prý je to odkaz na „černobílý ples“, prestižní a výstřední událost pořádanou v roce 1966 Trumanem Capotem, na kterou Sinatra dorazil i se svou novomanželkou Miou Farrow. Dylan na fotce drží v ruce starou desku od Sun Records, kolébky rock'n'rollu: titul záměrně není k přečtení. 
 
Samotnou poctu vedl Dylan pochopitelně po svém, nepravděpodobnou cestou. Nejde tu o swingujícího Sinatru coby sebejistého salónního šviháka, zástupce vyšší společnosti. I on se občas obracel víc do nitra. Natočil řádku monotematických alb o samotě, vydělení, stesku: viz už jen názvy titulů Where Are You? (Kde jsi?, 1957), No One Cares (Nikdo nemá zájem, 1959) a All Alone (Docela sám, 1962). Dylan z nich vybral šest standardů a doplnil je dalšími čtyřmi. Většinou to jsou balady (na celém albu znějí pomalá tempa) prověřené už před Sinatrou. Jsou napsané tak dobře, že songwriter mohl zapadnout do studia se svou pětičlennou kapelou a natočit je „svléknuté“ na dřeň.  

Když chce, tak nemečí // V nahrávce se po dokončení nic nedolaďovalo a neopravovalo: dokonce se hrálo nasyrovo bez sluchátek, takže při dost zesíleném zvuku lze slyšet, jak na samém začátku tiše vrní reprobedny. Čirá slast pro ty, kteří chtějí online éru zpestřit ruční prací, či aspoň odkazy na ni.

Sinatrovský motiv zúročuje i prezentace, která umístila do popředí nejstarší generace: jediný velký rozhovor (po třech letech mediálního mlčení) poskytl Dylan americké organizaci na podporu seniorů AARP a padesáti tisícům jejich členů rozeslal album zadarmo.

A jak deset songů zní? Nečekaně. Dylanovi se podařilo najít pro písně tak příjemný, přirozený zvuk, že se z toho stylu stává jeden z hlavních zážitků kolem alba. Tvrdohlavý básník protentokrát úplně odložil svůj chraptivý, mečivý a skřípějící témbr: s překvapením zjišťujeme, že v třiasedmdesáti nemá problém zpívat oblým tónem. Klasické Autumn Leaves se tak plní něžností, která melancholické jádro písně prokresluje do odstíněnějších pocitů, pro která se těžko hledají slova.
 
Tam, kde v pozdně swingových albech Sinatry zněly smyčce nebo orchestr Nelsona Riddla, vyplňuje u Dylana zvuk hlavně steel kytara. Ne umňoukaná (jen v singlové Full Moon And Empty Arms), spíš nadzemsky průsvitně rezonující: ne nadarmo se zhusta používala v amerických kostelích při liturgii 

Jak je důležité míti Franka // To byl pozitivnější pohled na desku tak úhlednou, že bude jistě patřit k nejúspěšnějším Dylanovým titulům za dlouhá léta. Pro nás je její repertoár zčásti objevný, pro angloamerický svět to jsou ohrané písně. Dylanova chuť zabývat se těmi písněmi zní trochu jako alibi. „V mládí jsem si Sinatrovy desky nekupoval,“ říká v rozhovoru, a jinde dodává: „V šedesátých letech ho nikdo neobdivoval tak jako ve čtyřicátých.“ Sinatra k tomu přispěl i svým společenským statusem, nejen kontakty s mafií, ale i tím, jak se fixoval na bohatší vrstvy. 
 
Nyní se stal kýženým společným jmenovatelem, díky němuž se o album bude zajímat tak široké publikum, jaké se už dnes těžko daří shromáždit. Koneckonců, Sir Paul McCartney vyřešil otázku úspěšné neuatorské desky nedávno stejným způsobem jako Dylan. Na album Kisses on the Bottom natočil písně starších generací: jako by se mu nechtělo přiznat kredit nikomu, kdo přišel po Beatles. Dylan teď vyzdvihuje Sinatru, který v době jeho mládí platil za figuru počtářsky racionální, naprosto odloučenou od mladé progresivní kultury, kterou reprezentoval mimo jiné on.

Dylanovo tajemné mlčení v jistých dobách říkalo: musíte přijít sami na to, proč to dělám. Dnes působí alibisticky, případně je doplněno naplácanými superlativy o Sinatrovi. Starý mistr Dylan nakonec vlídně posílá se svým razítkem do světa hudbu, která mu kdysi byla tak cizí, že pomohla formovat jeho vlastní poetiku. Takhle to vypadá v pozdní, degenerační fázi určitého období v hudbě.

Bob Dylan: Shadows of the Night. 35 minut. CD, LP a download vydala Columbia, 2015. 

Vyšlo v LN, 16/2/2015.  

8. 1. 2015

Neříkej koťátku bejby // YouTube 2014

Nejsledovanějším „hudebním klipem“ roku 2014 se v Česku stal krátký dramatický útvar Neříkej mi baby s umělecko-tělocvičnou skupinou Aquababes. Je to skvělý úspěch, na němž bude jistě stavět budoucnost českých šansonů, kolotočů a softporno průmyslu.

Klip v němž dívčí skupina, vzniklá přirozeným výběrem při agenturním castingu, cáká dokola minerálku svého producenta, měl do konce roku pět milionů zhlédnutí. Když vyšla zpráva o jeho vítězné pozici, podíval se na něj zbytek populace. Tedy doufejme: tenhle klip by měl vidět každý dvakrát.

Má totiž mnoho pozoruhodných vlastností, jimiž se podobá zenovému koanu, tedy duchovnímu cvičení východních směrů, spočívajícím v bytostném paradoxu. Už to, že  po tři minuty zůstávají dívky uprostřed vodních hrátek suché (tzv. neposkvrněné čvachtání), navozuje krásnou atmosféru magie a marnosti. Šestice gymnastek hodně drží spolu: podle střihu obrazu na hudbu zpívají víceméně jedním a týmž hlasem, dost přešmirglovaným elektronickým efektem auto-tune. V Universal Music vybrali dívky podle reálného sociomodelu: pět bílých a jednu českou Vietnamku, ta udělá dobrý dojem tolerance. Romky neexistují.

Jádrem všeho je pochopitelně sdělení: Neříkej mi baby, pusinko atd., dívky tedy odmítají tzv. objektifikaci. Fikanost celého tvaru spočívá v tom, že aby se na něco takového dívalo průměrné české sexistické obyvatelstvo, bylo to zabaleno do diblíkovského hopsání a culení. Spolek těchto uvědomělých odpůrkyň slova baby (a zároveň si říkající -babes) naplňuje předepsanou choreografii tak snaživě, že o submisivní povaze dívek, vděčných za pochvalu po splnění úkolu, není pochyb.

Je spravedlivé, že ve sledovanosti vyhrál klip, který asi opravdu hodně chtěl vyhrát. Poučte se, chudší muzikanti: vida, jak dobře si vede kapela, která vznikla rovnou jako dceřiná odnož firmy! Po aquilovských Aquababes bychom tak mohli na mediálním trhu uvítat kapely Unipetrol Kittens, Barum Rumba Pussies, Agrofert Fairies, OKD DJs či Číči z ČEZu.

Aquababes se nyní přejmenovaly, nejspíš se s novou sezónou soustředí na nový produkt. Ženský spolek a jeho management jistě už teď myslí na to, jak vystoupat výš a trumfnout vůbec nejsledovanější YouTube video roku. Je v něm pes převlečený za pavouka.

28. 9. 2014

Strávil jsem ve sklepě strašnýho času // Petr Skoumal


Je mi moc líto, že tu už není. Každej máme svůj vkus, ale jeho věci pro děti spojily myslím výjimečně mnoho lidí v sympatiích k Petru Skoumalovi. To největší udělal ve dvojici s Janem Vodňanským, což neznamená, že jiný věci byly malý. Byla s ním sranda, napsal geniální melodie, měl kulturní paměť.

Tohle je rozhovor pořízený pro sleeve-note reedičního alba Poločas rozpadu / ...se nezblázni, které vydal Supraphon v roce 2013.


Začátkem osmdesátých let jste přestal vystupovat ve dvojici s Vodňanským. Za nějaký čas mezi lidmi začaly kolovat vaše sólové nahrávky: už ne u klavíru, ale se syntezátory. Bylo to překvápko: v době státních studií najednou někdo "nezávisle" vyčaroval takovýhle zvuk! Jak se to stalo?
Tehdy jsme měli společně s Luborem Šonkou malé studio v Břevnově, ve sklepě jejich vilky. Postupně, jak jsem mohl, jsem si nakoupil nějaké nástroje. Oproti dnešním možnostem se nahrávalo primitivním způsobem: postupnými playbacky na kotoučový magnetofon Revox půlstopý, žádný široký pás, ten mělo tehdy u nás jen pár lidí. Docela rád na to vzpomínám: mnohdy to bylo dobrodružné, člověk dopředu nevěděl, co se povede a co ne. Však je to taky na některých nahrávkách znát.

Pro album se nezblázni vznikaly písničky už s vědomím, že z nich bude „skutečné“ elpíčko?
Já jsem nikdy nepsal písničky na objednávku: i to, co si ode mě vzal a nazpíval Vláďa Mišík, vzniklo v tomhle sklepě bez předem daného účelu. V podstatě jsem tam trávil strašně moc času. Už od rána jsem se těšil, že se tam zase zavřu. Hrozně mě bavilo trávit tam dny a noci. Vymýšlel jsem a hned jsem nahrával, to mi nesmírně vyhovovalo. Spousta lidí se pak nechala slyšet, že je škoda, že jsou to samé syntezátory: ale ono by to jinak nemohlo vzniknout, vymýšlení šlo u mě souběžně s nahráváním. Dlouho jsem ani nepočítal se zveřejněním, ani s nějakým sestavováním hotových písniček do alb. Písničky přicházely, občas jsem jich seřadil pár na kazetu a poslal přes kamarády do světa. Pak přišla nabídka na elpíčko u Pantonu.

Když si vzpomenete na dobu, kdy vznikalo album se nezblázni, co se vám vybaví?
Držel jsem se tak trochu mimo svět. Občas jsem udělal nějakou hudbu pro divadlo, ale jinak jsem byl zalezlý ve studiu. Líbilo se mi být tam sám. Být trochu mimo reálný svět, který tehdy nebyl zrovna vábný. Sdíleli jsme podobné pocity s přáteli a kolegy Pavlem Šrutem, Tondou Brouskem, který odjel pryč... Do značné míry to byl únik před realitou. Nikdo nepočítal s tím, že se poměry v dohledné době změní.

Nechybělo vám vystupování?
I když mě baví, nikdy jsem nebyl ten typ který ho potřebuje k životu. Obejdu se bez něj. Mě víc těší to vymýšlení.

Některé z nahrávek, třeba píseň Ikaros, jste prošpikoval výraznými rytmy, skoro se na ně hodí žánr „taneční elektronika“. To by do vás člověk na základě vaší předchozé muziky neřekl...
Ono to bude tím, že když člověk dělá hudbu dlouho, napadají ho věci, které by do sebe neřekl ani on sám. Mně se na muzice vždycky líbilo, že je otevřená čemukoliv. Jsou lidi, kteří se specializují na určitou oblast hudby. Já jsem si prošel vlastní, dost zvláštní cestou: začal jsem hrát na klavír Mozarta, Bacha a Chopina, i při studiu na konzervatoři a JAMU jsem se pořád pohyboval v světě klasiky. Ten „druhý svět“ mě začal svádět přes Voskovce, Wericha a Ježka, vášnivě jsem taky poslouchal Willise Connovera, který uváděl jazz na Hlase Ameriky, nabíjelo mě to radostí a obdovem k tomu, jak dobře ti lidi hrajou. Sám jsem jazz nikdy nehrál. Schází mi něco, co je k tomu potřeba a nedá se to naučit.

A co pop?
Už když jsem v Brně skládal pro divadlo, bavilo mě pohrávat si s různými žánry: ono je příjemné občas změnit kód. Ale vlastně šla pop-music dlouho mimo mě, u nás se taky v té době nedalo narazit na moc výrazných věcí. Později jsem se tomu přece jen otevřel: dokonce jsem v roce 1985 jel do Budapešti na Dire Straits. Některý pop, který byl v těch letech na vrcholu, měl docela sofistikovanou povahu: to byla moje teoretická příprava. Zároveň s ní jsem zjistil, že nemusím na nic čekat a můžu si tyhle věci sám vymýšlet. Když už jsem nevynikl v té klasice, hledal jsem nějakou jinou pořádnou životní náplň. Něco dlouhodobého. Tou náplní se staly písničky. S Pavlem Šrutem a dalšími jsme je nepsali pro obživu, ale protože nás to bavilo. Ne že bychom si občas neříkali, že by bylo fajn, kdyby se to dalo vydávat; ale doba tomu nepřála, a tak nás bavilo jen tak si na nich dělat. Naše zaujatost měla navrch.

Zdá se mi, že do pestrosti vašich písniček se promítá, co všechno jste po léta dělal současně: scénickou hudbu, večerníčky, písně pro kolegy rockery...
Měl jsem štěstí. Pohyboval jsem se na různých úrovních, vždycky to nějak souviselo s muzikou a potkával jsem při tom spoustu výborných lidí. Krásné roky s divadlem jsem prožil v Činoherním klubu: sedával jsem na zkouškách ne proto, že bych snad musel, ale že mě fascinovalo pozorovat, jak vzniká divadlo. Bylo to něco úžasného, často mě to bavilo víc než pak samotný výsledek. Vladimír Jiránek mě dostal k animovanému filmu. S Vláďou jsme dokonce napsali jednu píseň, její začátek si dodnes pamatuju: Máme doma trombónistu, hraje si na trombón a na komponistu, celá rodina odchází do kina a já tu zůstávám s trombónistou... Tím se naše ambice společného autorství vyčerpaly.

Na obou albech máte texty, které mají skoro povahu osobních vzkazů. Bylo pro vás psaní písniček něco jako deník?
Tam, kde jsem si psal slova sám, to vždycky nějak vycházelo z tehdejší reality. Některé věci napsala Káťa Jiránková, se kterou jsem se tenkrát kamarádil. Dneska už nejsou tehdejší podněty a inspirace myslím podstatné: jde o to, jestli z těch písniček něco zbylo.

Vyptávám se na to, protože jste často dával textům docela zvláštní podobu, k jaké by se asi neuchýlil „normální“ textař. Od svérázného dialogu v písničce se nezblázni...
Ten jsme myslím nakonec namluvili s jednou ze zpěvaček Jasné páky... nebo Dybbuku? Kdo to

až ke krátké próze Změna programu, která zní ke konci alba.
Tenkrát jsem si zapisoval básničky a jiné texty, z nichž jsem většinu nepoužil. A některé jsem nakonec vzal do studia, hrál si s nimi a nakonec k nim vznikla muzika.

Zároveň jste zhudebňoval texty Jiřího Dědečka a Jana Buriana: s Burianem jste rok hráli ve společném duu, s oběma jmenovanými jste se potkal v programu Večírek rozpadlých dvojic. Patří pro mě k euforickému finále osmdesátých let: tam už bylo jasné, že lidi začínají mluvit nebývale svobodně.
Večírky na Chmelnici byly zábavné, protože jsme se pohybovali na samé hraně možného. Tak úplně jsme nevěděli, jaké bude mít ten večer následky. Což je vždycky zábavnější, než když je situace bezpečná. Některé ty písně hrávám dodnes a cítím, že přijetí je docela závislé na společenské situaci. U těch, které jsem psal z nasrání, někdy v roce 1988, třeba Svatý Václave, sám váhám: můžou něco říct lidem, kteří tu dobu nezažili? Ale periodicky se vrací společenská atmosféra, kdy na ně posluchači živě reagují.

Svatý Václave vznikla jako reakce na potlačené demonstrace na Václavském náměstí?
To už byla doba, kdy policajti mlátili lidi na ulicích. To bylo už hodně hnusný. Úplně nejdřív, v jiné verzi, se ta píseň ocitla v představení Divadla na Vinohradech Záviš z Falkenštejna. Nepsal jsem ji pro divadlo, měl jsem ji doma a donesl ji režisérovi Janu Kačerovi, že by tam mohla znít. Mám ji spojenou s tehdejšími pouličními záležitostmi... Byla to jedna z možností, jak to všechno ze sebe trošku dostat ven.

To už jsme u alba Poločas rozpadu: vzniklo těsně před pádem režimu a vyšlo těsně po něm, jako jeden z vůbec prvních titulů čerstvě založeného Bontonu Martina Kratochvíla. Některé písně z desky jste už předtím hrával živě. Třeba tu nejpopulárnější, o tom, jak „starej pán sedí a poslouchá jazz“.
Tu jsem hrál poprvé začátkem roku 1989 v Brně na Leitnerce: v obecném nejistém očekávání, jestli nám takhle svobodnou zábavu nepřijdou zatrhnout policajti. Je komické, že po tolika letech od revoluce je zase zábavné tuhle píseň zpívat: co když zazpívám „v sobotu kupoval jí pralinky a komunisti byli takhle malinký“ a přijde nějaký krajský inspektor, že se mu to nelíbí? Ve snu by mě nenapadlo, že všechno opíše takový oblouk, že komunisty bude volit tolik lidí a že v televizních debatách budu muset poslouchat kydy dnešních soudruhů, že tehdy se nikomu nic moc nestalo. Víte, v těch diskusích jejich odpůrci vypočítávají, kolik lidí se tehdy zavřelo a zavraždilo. Ale skoro se nemluví o tom, že mnohem většímu počtu lidí znemožnili studovat, volně cestovat, být součástí světa. To je podle mě vlastně to největší svinstvo. Míň nápadné, ale zásadní.

Což jste napsal v Poločase rozpadu: Říkali ti, že krást se nemá, a mezitím ti ukradli celej život“. Tak přímo a natvrdo jako tehdy jste se nikdy dřív nevyjadřoval a nejspíš ani potom.
Tehdy jsem cítil potřebu nenechávat to v sobě. Taky to nebylo vymýšleno s tím, že to vyjde. Vidina oficiálního vydání byla mlhavá, hotové věci jsem předával kamarádům, Jiří Černý je hrál na svých Antidiskotékách... Byla to taková domácí hygiena. Člověk se při vymýšlení a nahrávání zbavoval hnusných pocitů z reality. Snad ji ty písničky překročily a něco z nich zbylo i pro jinou dobu.


Praha, 28. ledna 2013

1. 9. 2014

Ven z osobní krize skrze ČS-pop // Monikino kino


Vlastně je to tak jednoduché: ona a on se sejdou a začnou si vymýšlet písničky. Česko-slovenské Monikino kino se ale z obýváku dostalo o kus dál. Z „jednoduché věci“ je nakonec pilíř v letošním domácím popu.

Petr Marek je na domácí scéně ojedinělý typ autora, který od vášnivě amatérské a místy skutečně insitní tvorby vyrostl až k Českému lvu za hudbu a k věrnému, širokému publiku, které následuje kapelu Midi lidi. Přitom se cestou názorově moc nezměnil. Kdo zná jeho filmové, scénicko-improvizační i hudební aktivity, ví, že Marek vždycky mísil záviděníhodné nápady s nesrozumitelnými úlety a s náklonností k hlubinám trapnosti.


Tím spíš je fajn vidět, že Monikino kino, v němž tvoří jen padesát procent, ho dokázalo soustředit. Snad to má na svědomí Monika Midriaková, filmová střihačka ze slovenského Martina, která Petra Marka vtáhla do svých rozepsaných písní. Začaly vznikat osobní songy se společným důvodem existence: Chceme se sami o sobě dovědět něco víc.

Prázdniny a ztroskotání // Počítače, klávesy, volně plachtící vyhrávky kytar: tohle je popový zvuk se záměrnou střídmostí „obývákové produkce“, pár barev tvoří neotřelé konstelace. Už potemnělý obal napovídá, že za názvem alba Prázdniny se neskrývá žánrová letní pohoda. Je to spíš obraz dnů prázdna, kdy máme čas sami na sebe a díky tomu náhle spatříme, že věci nejdou snadno a problémy se vrší. Třeba ve vztahu. Aneb: Prázdniny jsou rozchodová deska – a těžko si vzpomenout, kdo moment „je třeba začít znova, jinak“ pojednal v české písni takhle jasným cyklem.


Oblouk vyprávění je tu jasný. Na záčátku (píseň Prázdniny) je setkání, spojení, ona mu ukazuje svůj domov („tuto sa spí – tuná mám stôl“) a pouští ho dovnitř: „To v životě, čo mi chýba, tak to ty máš - tu môže byť tvoja izba, sem si dáš počítač.“ Civilnosti textů jde Monika vstříc, nepouští do nich téměř žádný výraz; zpívá trochu s ostychem, jako by chtěla předat text bez vnucené osobní noty.

Brzy však „do mora už naša hviezda padá“, od třetí písně se to hroutí: a s mírným klidem, který jde z obou hlasů i soundu, reflektuje. Prázdninový režim je svědkem únavy („Desiatu noc pri mori, troskotáme v humori“), plážová rekreace je ve znamení očí od soli. Ale pokud by se jiné popové texty snad na tomto místě utápěly v lítosti, tady jde spojitý tah směrem k vyrovnání: „Ja viem že normálne pády z neba akosi sú aj treba,“ říká ona, jako by polykala hořký lék.


Než se dostane k vyrovnané mantře „spravím ti čaj – a tak sa maj“, uplyne terapeutická sekvence písní. Mírná únava z neschopnosti dospět, z dalšího malého krachu, je tu – stručně řečeno – vykroužena skutečně krásně. Jako kamarád přivolaný pro posilu se ozve i Ježek v mlze, zbloudilé zvířátko z legendárního animovaného filmu Jurije Norštejna (příběh namluvil klasik ruského herectví Innokentij Smoktunovskij).

Prázdniny Monikina kina jsou intimní, ale nikde se tu neždímají výrazové emoce. Právě kombinací uměřenosti a velké upřímnosti nakonec album posluchače dostane: v závěrečných Běžkách (místy až moc roztomile nemotorná) vypravěčka znovu vyráží „vpred na bielu pláň“, je to osvobozující, i když pořád křehké. Což není od recenzenta příběhový spoiler: Monikino kino je třeba slyšet, od hvízdání ponorkových radarů v temném pomoří až po závěrečné znovunalezení sebedůvěry v pulsujícím rytmu. Kdo čekal od Petra Marka slova „ako žiť“ (což je leitmotiv části jeho textů po léta), na samém konci desky se dočká.

Česko-slovenská satisfakce // Za zmínku stojí, že velký podíl na slovenských textech má česká půlka dua, tedy Marek: po Janu Vodňanském a Tomáši Hanákovi je tím pádem dalším Čechem, který se nechal zlákat k téhle hře přes hranici. Česko-slovenský rozměr tu nakonec ani nevyznívá ironicky, spíš se občas s chutí točí kolem vazeb, které nám znějí „pěkně divně“.


Co říct o slabinách Prázdnin? Skladby mají potlačenou dynamiku, střední tempa tu odtikávají na podobné hladině hlasitosti – ale v tomhle žánru je to dost časté, takže co. Naivistické „hraní hlasem“ je někdy nouzovější než převládající klidná hladina. Běžky stojí na gramatických rýmech, ledabylejších než ostatní: tak to bývá u písní, co vznikají na poslední chvíli. Ale nic z toho album neničí, spíš se tak připomínají jeho obývákové kořeny.

Od nich se dostali Midriaková & Marek (zmiňme i mastering Ondřeje Ježka) k suverénnímu tvaru. V Midi lidech si Petr Marek odbývá hlavně náklonnost k tanečním beatům. Kdo čekal, až se po čase zase vrátí k písničkám, teď se dočkal. V zahraničí dnes s úspěchem operuje vlna hudebních producentů, kteří první úspěchy slavili s prací „na koleně“, ale pak se šli s chutí učit a dnes pracují o mnoho zkušeněji. To je, zdá se, i story Monikina kina. Propracovaností a zároveň komorním rozměrem může v něčem připomenout Jízdu Jana Svěráka; zvukem pak debutující Depeche Mode, když pro ně ještě psal Vince Clarke.

Letošek je u nás zatím chudý na silná písňová alba: nejen proto se Prázdniny jasně jeví jako jeden z počinů roku. Kdo se už cítí dospělý a sáhne po pop-music jen několikrát do roka, teď by to mohl zkusit. Dostane desku nadgeneračně obecnou, o tom, jak je to těžké, když s láskou nezačne člověk u sebe. A o tom, že se to dá spravit.


Monikino kino: Prázdniny. 46 minut. CD, LP a download vydává Slnko Records. Bratislava, 2014. 


Psáno pro Lidové noviny, publikováno v upravené verzi.